Эту взрослую сказку я тоже писала для марафона в Инстаграме. Спешу поделиться с вами, пока ещё зимнее настроение не ушло. Ведь скоро весна…. Кстати, история написана без единого прилагательного. В качество иллюстрации картина Ричарда Савойя.

Чудо под фонарём

Улица. Фонарь. Девушка. Она стоит, мёрзнет, кутается в шарф. Ещё и перчатки забыла дома!

Снежинки кружатся и падают, падают, серебрятся под светом фонаря.

— Нет, снова не пришёл, — качает она головой. – В который раз не пришёл! Что он на этот раз придумает? Навещал сотрудника в больнице? Помогал соседке открыть дверь? Спасал котёнка из водостока? И, я, как дура, небось, ему снова поверю. Ну что же я за дура, что же я такая дура? А мама говорила, конечно же, говорила. Лучше б молчала.

Слеза катится по щеке, замирает, ещё немного и превратится в льдинку.

— Простите, ой, извините!

Она оборачивается.

Шапка съехала на бок, волосы растрепались. Шарф в клеточку завязан небрежно. Видно, что спешил. Озирается. Немного смущается и улыбается, от чего у него в глазах появляются искорки. Искорки доброты. Их не возможно не заметить!

— Прошу прощение. Неудобно, право. Извините, что отвлекаю, — наконец произносит парень.

— Да вы не отвлекаете, я же тут одна стою, можно сказать ничего не делаю, просто время трачу, — девушка тоже улыбается в ответ.

— Мне очень неловко и глупо как-то. Вы понимаете, я заблудился. Вышел с работы, на почту торопился письмо отправить, и заблудился. Сколько раз там был! Просто не знаю, что произошло. Чувствую себя, право, каким-то идиотом.

— Не переживайте, бывает, — кивает головой девушка. – Задумались.

— Да, да, скорей всего. Так вы не подскажите, где здесь почта поблизости?

— Да, вот здесь, за углом. Только, боюсь, уже не успеете, — девушка сверяется с часами. – Да, уже почти семь, закрылись они. Это срочно?

— Нет, нет, можно и завтра, к счастью! Это открытка на день рождения.

— На день рождения? – удивляется она. – Я думала, в наше время интернета никто уже открыток не отправляет.

— Это бабушке. У нас с ней, знаете, традиция такая.

Девушка снова улыбается, и понимает, что слёзы высохли.

Вдруг порыв ветра (и откуда он взялся?) толкает девушку в спину, она поскальзывается и почти падает. Парень ловит её, и руки их соприкасаются.

— Да вы замёрзли! Окоченели, я бы сказал! – восклицает он. – Вам срочно нужен кофе! Любите? Хотите?

— Да, очень люблю и хочу, — соглашается девушка.

— Ой, да вы же, кажется, кого-то ждёте, как я не догадался?! – парень хлопает себя по лбу, от чего шапка падает на снег.

— Уже дождалась, — смеётся девушка, и берёт его под руку. – Меня Таня зовут.

— А я Сергей, — он нахлобучивает шапку. — Как думаете, мы сможем найти кофейню и не заблудиться?

Теперь они оба смеются и уходят вниз по улице.

 А снежинки кружатся, кружатся и падают, серебрятся под светом фонарей, освещающих улицу. Тишина. Пустота. Кажется, что там никого больше нет. Кажется никого, но стоит поднять голову и посмотреть на фонарь. Он сидит там и удовлетворённо потирает руки.

— Напарник, дело сделано, можно уходить, — шепчет он в рацию. – Встречаемся на углу, около почты, включи режим невидимки, чтоб не как в тот раз – девочку напугал.

Он открывает свой чемоданчик и складывает инструменты: рацию, бинокль, устройство для подслушивания, ветродув (без него в этой работе никак). На чемоданчике буквами, которые прыгают и разбегаются во все стороны, написано: «Чудеса, волшебство для всех. Ждите, мы идём к вам!».

Он спускается с фонаря, включает режим невидимка. Тихо, пустынно, только снежинки кружатся, кружатся, падают  и серебрятся под светом фонарей. Следы, размером с пятак тянутся вдоль улицы и исчезают за углом.

Мария Шкурина